BLUES
Llega la tormenta.
Las manos negras de la tierra.
Ya no son negras por la siembra.
la ciudad negra
recorre el asfalto
y mis manos al volante
no ven mas allá del limpia.
Los clientes al móvil
ni siquiera ven mis manos,
las manos que les guían
a su destino.
Llega la tormenta.
Las manos negras de la tierra
Ya no son negras por la siembra.
La ciudad blanca
me ciega de madrugada.
Antes de abrir la puerta
espero mi destino
La lluvia llega.
Limpia mi tristeza.
Aunque sé que ya no estas al otro lado.
Sé que llega la tormenta
que anuncia la salida.
Extracto de «encuentros» por Bakthe